El yermo (y sus sonidos)

En el yermo no hay vida, no cantan pájaros, no tocan los grillos, no se rasgan las cigarras; no hay silbidos de lechuza ni zumbar de insectos, ni siquiera el pequeño siseo de un reptil. El yermo está muerto y respira ausencia de vida.

Sin embargo tiene sonido. He avanzado un poco, y la música cambia a cada paso que das; bueno, realmente es el ritmo, el compás, es lo que te envuelve lo que cambia. Desde la lejanía no es más que un estridente ruido que mueve tus manos hacia tu cabeza, pero conforme te acercas comienzas a percibir notas sueltas, aunque no siempre. El sonido y el silencio se turnan en una extraña paz.

Empiezo a intuir que el tenor del sonido depende del claroscuro en el que te encuentres; cuanto más oscuro es el claro más terrible es el sonido, que te obliga a saltar, a danzar, a girar a tu propio alrededor como si poseído te hallases. Ves como tus manos intentar aferrar tu cabello subiendo mientras los dedos tintinean por tu espalda; quieres que tu cabello azote cada parte de tu ser; aferras tus orejas con el fin de que su capacidad auditiva nada se pierda. Es un sonido caníbal de tu esperanza, de tu sentido. Si te dejas llevar te encuentras muy lejos de donde creías estar. No es recomendable estar mucho tiempo en esa zona; la realidad se aleja de tí al ritmo que la esperanza cosa vana parece.

Cuando el oscuro es más claro la música es otra; pero no, no penséis que es más dulce, aun cuando lo parezca. Te arrulla, te canta, te sigue, te halaga, pero lo hace con intención; duerme tu cuerpo, duerme tu mente, duerme tus entrañas. Si lejos en oscuro apareces, en claro pierdes el sentido de tu orientación; dejas de ser tú para convertirte en una especie de terrible sufí que su este ha perdido.

Tanto el claro como el oscuro dura prueba son, pero las imágenes del yermo me atraen, y mi camino a la escalera su destino busca.